.. но бокс для
меня был важнее... Так она, во всяком случае, решила. Парень оказался,
видать, покладистее и, полюбив, намеревался жениться... Но это уже
второстепенные детали...
- И никто, кроме этого парня, не может засвидетельствовать эту
историю?
- Никто. Если ее расскажу я, меня сочтут за сумасшедшего, в лучшем
случае. Виктору подобное заявление тоже не поможет. Кстати, он не поверит
и мне...
- Почему?
- Я звонил к нему, предлагал встретиться... Он бросил трубку. Когда
же я, набрав вторично номер его телефона, хотел объясниться, он вот что
сказал: "Я никого из вас видеть не желаю. С подонками не вожусь..." Вот
так я стал подонком в глазах Добротвора. Мне ничего другого не оставалось,
как встретиться с вами, Олег, и исповедаться в надежде, что вы как-нибудь
передадите мои слова Виктору.
- Не густо, и в то же время - много. По крайней мере для меня все это
очень важно. Спасибо вам, Джон...
- Возможно, мне удастся кое-что выудить в ближайшие пару дней. Но
ведь вы уезжаете...
- Я возвращусь в Монреаль на обратном пути. Буду улетать самолетом
Аэрофлота. Ровно через девять дней. У меня останется почти сутки
свободного времени...
- Как разыскать вас?
- Отель назвать не могу. Еще не знаю. Вот что, Джон, позвоните по
телефону 229-35-71, спросите Анатолия Власенко: он будет в курсе...
- А о Викторе он в курсе?
- Только то, что известно всем...
- Это меня устраивает. Прощайте, Олег. Мне доставила удовольствие
наша встреча, хотя она и носила несколько односторонний характер, -
сказал, поднявшись и крепко пожимая мне руку, рыжеволосый "брюнет" Джон
Микитюк, украинец, не говоривший на родном языке, к которому я
почувствовал искреннюю симпатию.
4
В Лейк-Плэсиде в лучах не по-декабрьски ослепительного солнца горели,
переливались мириады крупных кристаллических снежинок. Снег лежал на
крышах домов, устилал Мейн-стрит - главную улицу этой двукратной
олимпийской столицы, присыпал елочки у входа в украшенный затейливой
резьбой бело-розовый особнячок под названием "Отель "Золотая луна".
В пресс-центре вежливый служитель, оторвавшись на секунду от
созерцания зубодробительных телеподробностей схватки где-то на
нью-йоркской улице, нажал кнопку дисплея, и на экране появилась надпись:
"Олег Романько, СССР, 17-26 декабря, "Золотая луна", отдельный номер, 42
доллара, без удобств". Американец молча взглянул на меня и, увидев готовый
сорваться с моих уст вопрос, предупредил его: "Мейн-стрит, 18". И вновь
углубился в сопереживание с героями боевика: он болел, как мне показалось,
и за "красных", и за "белых".
Пресс-центр располагался не в здании колледжа, что рядом с "Овалом",
ледовым стадионом, как его называли в 1980-м, когда здесь проходила зимняя
Олимпиада, а в подтрибунном помещении крытого катка, где завтра выйдут на
старт первые соискатели наград.
Подхватив спортивную сумку и неизменную "Колибри", что объехала со
мной чуть не полмира, я выбрался по широкой бетонной лестнице из душного
тесного зальца и полной грудью вдохнул легкий, морозный, пахнущий арбузами
воздух. Не знаю, как на кого, но на меня первый снег действует как допинг:
жилы переполняются силой, сердце стучит мощно и ровно, как некогда, когда
доводилось выходить на старт, шаг выходит пружинящий, надежный. Наверное,
мне следовало бы заняться каким-нибудь зимним видом спорта, лучше,
конечно, горными лыжами, да теперь об этом жалеть поздно - моя спортивная
карьера давным-давно позади.
Я задержался у бронзовой Сони Хенни и вспомнил, как мальчишкой попал
на американский фильм (трофейный, естественно, ведь именно благодаря
победе над гитлеровской Германией в Советском Союзе увидели шедевры
мирового кино чуть ли не за четверть века) "Серенада солнечной долины",
где знаменитая, да что там - легендарная норвежская фигуристка Соня Хенни
демонстрировала свои умопомрачительные фигуры на фоне умопомрачительной
красоты местных гор, в пучках почти физически ощутимых лучей солнца, под
чарующие звуки музыки Глена Миллера. Это была потрясающая симфония любви,
где все так прекрасно и чисто, что я плакал от счастья, и в душе родилось
чувство обретенной цели, которая делала каждый день еще одним шагом к тому
прекрасному, что уготовала мне жизнь. Даже позже, став взрослым и немало
поездив по свету со сборной командой страны, я сохранил в глубине души это
чистое и звонкое, как весенняя капель, чувство.
Теперь за спиной бронзовой Хенни медленно врастал в землю старый,
обветшавший ледовый дворец, где блистала она в 1932 году. Мне показалось,
что за последние четыре года он заметно постарел и сгорбился, и ни одно
окно не светилось в нем. Грусть, непрошеная и легкая, тронула сердце, и
ком подступил к горлу...
Если направиться от старого дворца прямо, через площадь, где некогда
перемерзшие гости Олимпиады штурмом брали редкие автобусы "Грей Хаунд",
вниз к озеру, то можно было попасть к дому, где я в последний раз видел
живым Дика Грегори, моего друга и коллегу, американского журналиста,
докопавшегося - себе на голову! - до кое-каких тайн, до коих докапываться
было опасно. Но Дик был смелым и честным человеком, и он поведал мне то,
что, по-видимому, не должен был говорить иностранцу, тем более из СССР. Он
помог мне, помог нам, советским людям, приехавшим тогда в картеровскую
Америку, охваченную антиафганской истерией, но для него этот поступок
оказался фатальным.
Прости меня, Дик...
Я зашагал по Мейн-стрит, мимо знакомых строений. Тут мало что
изменилось, разве что улочки этого затерянного в Адирондакских, так
любимых Рокуэллом Кэнтом, горах были теперь пустынны, с фасадов
двухэтажных - выше строений почти не увидишь - исчезли олимпийские
полотнища и призывы; в местной церквушке, куда однажды мы заглянули с
приятелем погреться, потому как надпись при входе по-русски обращалась к
нам с предложением "выпить чашечку кофе (бесплатно) и поговорить о смысле
жизни", царила темнота, и никто больше не зазывал на кофе. Светились
только салоны небольших магазинов, но людей и там раз-два и обчелся -
сезон еще не наступил, а состязания юных фигуристов, конечно же, не смогли
привлечь внимание широкой публики.
Я позвонил в дверь - старинную, стеклянную, украшенную фигурной
медной вязью кованой решетки.
Пожилая, если не сказать старая, лет семидесяти женщина в теплой
вязаной кофте и эскимосских длинношерстных сапожках приветливо закивала
мне головой, отступила в сторону и пропустила вовнутрь.
1 2 3 4 5 6 7 8 9 10 11 12 13 14 15 16 17 18 19 20 21 22 23 24 25 26 27 28 29 30 31 32 33 34 35 36 37 38 39 40 41 42 43 44 45 46 47 48 49 50 51 52 53 54 55 56 57 58 59 60 61 62 63 64 65 66 67 68 69 70 71
меня был важнее... Так она, во всяком случае, решила. Парень оказался,
видать, покладистее и, полюбив, намеревался жениться... Но это уже
второстепенные детали...
- И никто, кроме этого парня, не может засвидетельствовать эту
историю?
- Никто. Если ее расскажу я, меня сочтут за сумасшедшего, в лучшем
случае. Виктору подобное заявление тоже не поможет. Кстати, он не поверит
и мне...
- Почему?
- Я звонил к нему, предлагал встретиться... Он бросил трубку. Когда
же я, набрав вторично номер его телефона, хотел объясниться, он вот что
сказал: "Я никого из вас видеть не желаю. С подонками не вожусь..." Вот
так я стал подонком в глазах Добротвора. Мне ничего другого не оставалось,
как встретиться с вами, Олег, и исповедаться в надежде, что вы как-нибудь
передадите мои слова Виктору.
- Не густо, и в то же время - много. По крайней мере для меня все это
очень важно. Спасибо вам, Джон...
- Возможно, мне удастся кое-что выудить в ближайшие пару дней. Но
ведь вы уезжаете...
- Я возвращусь в Монреаль на обратном пути. Буду улетать самолетом
Аэрофлота. Ровно через девять дней. У меня останется почти сутки
свободного времени...
- Как разыскать вас?
- Отель назвать не могу. Еще не знаю. Вот что, Джон, позвоните по
телефону 229-35-71, спросите Анатолия Власенко: он будет в курсе...
- А о Викторе он в курсе?
- Только то, что известно всем...
- Это меня устраивает. Прощайте, Олег. Мне доставила удовольствие
наша встреча, хотя она и носила несколько односторонний характер, -
сказал, поднявшись и крепко пожимая мне руку, рыжеволосый "брюнет" Джон
Микитюк, украинец, не говоривший на родном языке, к которому я
почувствовал искреннюю симпатию.
4
В Лейк-Плэсиде в лучах не по-декабрьски ослепительного солнца горели,
переливались мириады крупных кристаллических снежинок. Снег лежал на
крышах домов, устилал Мейн-стрит - главную улицу этой двукратной
олимпийской столицы, присыпал елочки у входа в украшенный затейливой
резьбой бело-розовый особнячок под названием "Отель "Золотая луна".
В пресс-центре вежливый служитель, оторвавшись на секунду от
созерцания зубодробительных телеподробностей схватки где-то на
нью-йоркской улице, нажал кнопку дисплея, и на экране появилась надпись:
"Олег Романько, СССР, 17-26 декабря, "Золотая луна", отдельный номер, 42
доллара, без удобств". Американец молча взглянул на меня и, увидев готовый
сорваться с моих уст вопрос, предупредил его: "Мейн-стрит, 18". И вновь
углубился в сопереживание с героями боевика: он болел, как мне показалось,
и за "красных", и за "белых".
Пресс-центр располагался не в здании колледжа, что рядом с "Овалом",
ледовым стадионом, как его называли в 1980-м, когда здесь проходила зимняя
Олимпиада, а в подтрибунном помещении крытого катка, где завтра выйдут на
старт первые соискатели наград.
Подхватив спортивную сумку и неизменную "Колибри", что объехала со
мной чуть не полмира, я выбрался по широкой бетонной лестнице из душного
тесного зальца и полной грудью вдохнул легкий, морозный, пахнущий арбузами
воздух. Не знаю, как на кого, но на меня первый снег действует как допинг:
жилы переполняются силой, сердце стучит мощно и ровно, как некогда, когда
доводилось выходить на старт, шаг выходит пружинящий, надежный. Наверное,
мне следовало бы заняться каким-нибудь зимним видом спорта, лучше,
конечно, горными лыжами, да теперь об этом жалеть поздно - моя спортивная
карьера давным-давно позади.
Я задержался у бронзовой Сони Хенни и вспомнил, как мальчишкой попал
на американский фильм (трофейный, естественно, ведь именно благодаря
победе над гитлеровской Германией в Советском Союзе увидели шедевры
мирового кино чуть ли не за четверть века) "Серенада солнечной долины",
где знаменитая, да что там - легендарная норвежская фигуристка Соня Хенни
демонстрировала свои умопомрачительные фигуры на фоне умопомрачительной
красоты местных гор, в пучках почти физически ощутимых лучей солнца, под
чарующие звуки музыки Глена Миллера. Это была потрясающая симфония любви,
где все так прекрасно и чисто, что я плакал от счастья, и в душе родилось
чувство обретенной цели, которая делала каждый день еще одним шагом к тому
прекрасному, что уготовала мне жизнь. Даже позже, став взрослым и немало
поездив по свету со сборной командой страны, я сохранил в глубине души это
чистое и звонкое, как весенняя капель, чувство.
Теперь за спиной бронзовой Хенни медленно врастал в землю старый,
обветшавший ледовый дворец, где блистала она в 1932 году. Мне показалось,
что за последние четыре года он заметно постарел и сгорбился, и ни одно
окно не светилось в нем. Грусть, непрошеная и легкая, тронула сердце, и
ком подступил к горлу...
Если направиться от старого дворца прямо, через площадь, где некогда
перемерзшие гости Олимпиады штурмом брали редкие автобусы "Грей Хаунд",
вниз к озеру, то можно было попасть к дому, где я в последний раз видел
живым Дика Грегори, моего друга и коллегу, американского журналиста,
докопавшегося - себе на голову! - до кое-каких тайн, до коих докапываться
было опасно. Но Дик был смелым и честным человеком, и он поведал мне то,
что, по-видимому, не должен был говорить иностранцу, тем более из СССР. Он
помог мне, помог нам, советским людям, приехавшим тогда в картеровскую
Америку, охваченную антиафганской истерией, но для него этот поступок
оказался фатальным.
Прости меня, Дик...
Я зашагал по Мейн-стрит, мимо знакомых строений. Тут мало что
изменилось, разве что улочки этого затерянного в Адирондакских, так
любимых Рокуэллом Кэнтом, горах были теперь пустынны, с фасадов
двухэтажных - выше строений почти не увидишь - исчезли олимпийские
полотнища и призывы; в местной церквушке, куда однажды мы заглянули с
приятелем погреться, потому как надпись при входе по-русски обращалась к
нам с предложением "выпить чашечку кофе (бесплатно) и поговорить о смысле
жизни", царила темнота, и никто больше не зазывал на кофе. Светились
только салоны небольших магазинов, но людей и там раз-два и обчелся -
сезон еще не наступил, а состязания юных фигуристов, конечно же, не смогли
привлечь внимание широкой публики.
Я позвонил в дверь - старинную, стеклянную, украшенную фигурной
медной вязью кованой решетки.
Пожилая, если не сказать старая, лет семидесяти женщина в теплой
вязаной кофте и эскимосских длинношерстных сапожках приветливо закивала
мне головой, отступила в сторону и пропустила вовнутрь.
1 2 3 4 5 6 7 8 9 10 11 12 13 14 15 16 17 18 19 20 21 22 23 24 25 26 27 28 29 30 31 32 33 34 35 36 37 38 39 40 41 42 43 44 45 46 47 48 49 50 51 52 53 54 55 56 57 58 59 60 61 62 63 64 65 66 67 68 69 70 71