– Со мной тоже, – без лукавства сказал я, правда, имея виду совсем другое, чем то, что она.
Действительно, последние два часа со мной происходило что-то необычное.
Такого острого желания обладать женщиной я давно не испытывал. Не в силах сдержать эмоции, я, буквально как подросток, терзал под шубой ее мягкую, нежную плоть, да еще, как вурдалак, скрипел зубами. Все это в свою очередь так завело Александру Михайловну, что и она за компанию начала прерывисто стонать и дала полную волю своим рукам.
– Какой ты необузданный! – шептала она, подставляя лицо и тело моим рукам и губам. – Это волшебство! А ты знаешь, что я замужем? – совершенно, по моему мнению, ни к месту, вдруг спросила она.
– Догадываюсь, – ответил я, – мне называли твою девичью фамилию, кажется Домонтович? А что это меняет?
– Я не живу с мужем, – не отвечая на мой вопрос, сказала она, – но у меня есть другой близкий человек…
– Только один? – чуть не ляпнул я, отвлекаясь от упоительного блаженства предощущения обладания, однако вовремя поймал себя за язык. – И кто это?
– Он замечательный человек, его зовут Александр Саткевич.
– Он что, сейчас в имении? – с тревогой спросил я. Любовный треугольник в данный момент меня никак не прельщал.
– Нет, Александр в Петербурге. Он служит в Генеральном штабе, – задумчиво ответила Александра Михайловна, и я почувствовал, что она внутренне и физически от меня отстранилась. – Он хочет, чтобы я развелась с мужем и вышла за него. Меня это очень волнует…
– Что именно? – спросил я без особого интереса к теме ее личной жизни. Меня в тот момент больше волновали низменные страсти, а не моральные и семейные проблемы. Александра отодвинулась и откинула голову на спинку мягкого сиденья. Мне пришлось отпустить ее и включиться в беседу.
– Ты не хочешь разводиться?
– У нас все так сложно получается. Я хотела, чтобы он женился на моей подруге Зое Шадурской, – говорила она. – Зоя такое чудо! Мы даже начали жить вчетвером, коммуной, и…
Сначала я подумал, что Александра Михайловна говорит о шведской семье, но сообразил, что для ее времени такое слишком круто, и спросил другое:
– И ты сама влюбилась в этого Саткевича?
– Откуда ты знаешь? – поразилась она.
– Догадался, – не очень любезно ответил я. Говорить в ответственный момент, когда мои руки увлеченно обследовали «новые владения», о старых привязанностях со стороны Коллонтай было не очень тактично. Она не обратила внимание на мой тон и продолжила облегчать душу:
– Да, я полюбила Сашу, но не могу оставить и Володю.
– Откуда взялся еще и Володя?
– Володя – это мой муж, Владимир Коллонтай.
– А…. – только и нашелся протянуть я. Получалось, что я в этой компании вообще сам четвертый.
Заведи она такой разговор раньше, я, скорее всего, не сидел бы сейчас в темноте возка. Сложные любовные многоходовки меня никогда не привлекали. Особенно, если в дело шли русская трагичность и душевные надрывы. Любителей бесконечно выяснять отношения вместо того, чтобы просто любить или, в крайнем случае, ненавидеть, больше чем достаточно, но это совсем не мое амплуа. Потому я не поддержал тему любовного многоугольника и вернул руки на старое место, под теплую полу шубы Коллонтай.
– Ты только посмотри, какая чудесная ночь! – воскликнула Александра Михайловна, вздрагивая от особенно откровенной ласки, внешне стараясь остаться спокойной светской дамой.
Я мельком глянул в небольшое окошко. Ничего необыкновенного, на мой взгляд, во вьюжной ночи не было. Только то, что от выпавшего снега стало немного светлее, но так, чтобы можно было любоваться зимними панорамами Подмосковья.
– Да, красиво, – неопределенно ответил я. Потом добавил, чтобы сделать ей приятное: – Действительно, чудесная ночь.
– Тебе не кажется, что снежинки похожи на белых пчел, которые летят в свой огромный улей? Посмотри, какие расплывчатые очертания леса и поля, как это не похоже на Италию, и как все у нас величественно и масштабно. Мне кажется, что в России, огромной, бедной, несчастной, заложен дух нового времени. Уже ее бесконечные размеры имеют космические масштабы. А здесь такая мне знакомая красота очертаний, и здесь я начала постигать основы марксизма! Когда наш народ, наконец, станет свободным и счастливым, и мы, гордые и сильные люди, создадим новый прекрасный мир!
– И в огороде у нас будет расти бузина, а в Киеве жить дядька, – так и хотелось сказать мне, запутанному этой феерической женщиной в красотах ветреной осенней ночи и гимне освобожденного труда.
– Тогда, когда труд станет свободным, а люди гордыми и красивыми, только тогда нам, революционерам, по-настоящему можно будет посвятить себя искусству, – докончила свой монолог Александра Михайловна.
Я промычал что-то одобрительное. Она не слушала, упиваясь красотой и звучностью своих слов:
– Ты любишь стихи? – меняя тему разговора, спросила она.
– Вообще-то люблю.
– Прочитай то, что тебе особенно нравится.
Сбитый с «темпа» странными переменами в настроении молодой женщины, резко меняющимся, не в «контексте» происходящего действия, я с усилием выбрался из эротической расслабленности.
– Что тебе прочитать? Ты любишь лирическую поэзию? – чтобы только что-то сказать, спросил я.
– Да, да, она чудесная! – с неожиданным пылом воскликнула Шурочка. – Я люблю, люблю!
– Вообще поэзию? – только и нашелся глупо переспросить я.
– Я люблю все возвышенное! Все тонкое и изящное! А ты, ты любишь?!
Шурочка говорила взволновано, с напором. Мне показалось, что я пропустил какой-то момент разговора, таким неожиданным и необъяснимым был ее восторг.
– Да, да, конечно, я тоже, – тусклым голосом ответил я.
– Ах, как трудно встретить сердце, которое бьется в унисон с твоим! – далее заявила революционерка и почему-то заплакала.
Я прижал ее к себе и начал молча гладить влажные от слез щеки. Что с ней происходит, я попросту не понимал. Пришлось, как она и просила, привлечь на свою сторону поэзию. Хорошие стихотворения – замечательная палочка-выручалочка, особенно когда не знаешь, что говорить:
Снег идет, снег идет.
К белым звездочкам в буране
Тянутся цветы герани
За оконный переплет.
Снег идет, и все в смятенье,
Все пускается в полет,
Черной лестницы ступени,
Перекрестка поворот.
Снег идет, снег идет,
Словно падают не хлопья,
А в заплатанном салопе
Сходит наземь небосвод…
Как мог проникновенно читал я, а Александра Михайловна сидела, откинувшись на мягкую спинку и, не отрываясь, смотрела в маленькое окошко экипажа. Когда я окончил чтение и замолчал, сам зачарованный красотой простых слов Бориса Пастернака, она только вздохнула:
– У нас снег и холодно, а в южной Италии сейчас еще совсем тепло.
Меня немного покоробило такое отношение к хорошей поэзии, особенно после ее недавних непонятных восторгов.
1 2 3 4 5 6 7 8 9 10 11 12 13 14 15 16 17 18 19 20 21 22 23 24 25 26 27 28 29 30 31 32 33 34 35 36 37 38 39 40 41 42 43 44 45 46 47 48 49 50 51 52 53 54 55 56 57 58 59 60 61 62 63 64 65 66 67 68 69 70 71 72 73 74 75 76 77 78