Я смотрю на часы. Рядом с ними на запястье присоседилось одинокое конфетти, но я так устал, что мне лень стряхнуть его, и я решаю, что мне необходимо подкрепиться сальсой и чипсами, которые стоят на столе.
Дамьен наливает себе рюмку текилы «Patron» и смотрит безнадежно на свою сигару.
— Она мне не позволяет здесь курить. — Молчание. — По крайней мере сигары.
Впервые мне начинает казаться, что Дамьен, в общем-то, довольно хорош собой, и при этом освещении видны даже особо выдающиеся его достоинства — в частности густые, черные и красивые волосы, и я осторожно трогаю свой подбородок, чтобы проверить, есть ли на нем такая же ямка, как у Дамьена.
— Зашибись, — говорю я.
— Виктор, что ты делаешь здесь?
Я показываю на шляпу.
— Да? — спрашивает он. — А на самом деле?
— Слушай, мне сказали, что у нас Джуниор Васкес сегодня будет диджеить, — говорю я, элегантно меняя тему беседы.
Дамьен отзывается устало:
— Здорово, правда?
— А как это случилось?
— Для протокола?
Я киваю.
— Позвонил какой-то импресарио по организации специальных событий, — объясняет Дамьен. — И вот — вуаля!
— Можно, я тебя спрошу? — отваживаюсь вдруг я.
— Что такое?
— Где вы познакомились друг с другом? Я имею в виду — ты и Лорен.
Он глотает текилу, ставит рюмку обратно на стойку и морщится.
— Я познакомился с ней на званом ужине, организованном одними из самых богатых людей мира.
— Кто именно это были?
— Мы не вправе называть их имена.
— А…
— Но ты их знаешь. Для тебя это не стало бы большим сюрпризом.
— Круто.
— Даю подсказку: они только что провели уик-энд на ранчо «Neveriand».
— «Mentos» не хочешь? — спрашиваю я.
— Можно попросить тебя об одной услуге, Виктор?
— Я для тебя на все готов, чувак.
— Прошу тебя, не надо подлизываться.
— Ты о чем?
— Не можешь ли ты пригласить на открытие клуба Лорен? — спрашивает Дамьен. — Иначе она не придет. Или придет, как угрожала, с каким-нибудь гребаным Скитом Ульрихом, или Оливером Мартинесом, или Мики Хардтом, или Даниэлем Дэй-мать-его-так-Льюисом.
— Это будет дико круто, — задумываюсь я. — В смысле если к нам придет Даниэл Дэй-Льюис…
— Эй, — обрывает меня Дамьен. — Думай что говоришь!
— Ах да. Приношу мои извинения.
У Дамьена на лице возле правого уха остались следы от грязевой маски, которую он делал сегодня утром. Я протягиваю руку и легким движением убираю чешуйку.
— Что такое? — спрашивает он, отшатнувшись.
— Грязь? — высказываю я предположение.
Он вздыхает:
— Говно, Виктор. Говно, как и все кругом.
Я выдерживаю паузу.
— У тебя на лице… говно ?— спрашиваю я. — Ни фига себе, чувак! Интересно, где ты его подцепил?
— Нет. Моя жизнь, Виктор. Вся моя гребаная жизнь. Сплошное говно.
— Почему, дружище? — вопрошаю я. — И когда с тобой эта беда приключилась?
— У меня есть девушка, Виктор, — изрекает Дамьен, глядя на меня в упор.
— Ну да… — я умолкаю в растерянности, — Элисон?
— Нет. Элисон — моя невеста. А моя девушка — Лорен.
— Так вы помолвлены? — восклицаю я излишне эмоционально, а затем излишне эмоционально пытаюсь скрыть свои эмоции. — О, я так и думал, чувак! Я давно уже это предполагал!
Лицо Дамьена каменеет.
— А откуда ты это знаешь? — спрашивает он. — Этого никто не знает.
Пауза, затем почти без усилий, сдавленным голосом, чтобы не выдать своих чувств, я изрекаю:
— Этот город — одна большая деревня, чувак. Дамьен слишком подавлен, чтобы не удовольствоваться этим объяснением. Повисает длинная пауза.
— Ты хочешь сказать, — начинаю я, — что это самая настоящая помолвка — ну, чтобы пожениться ?
— А для чего еще нужна помолвка?
— Ну, я не знаю, — бормочу я.
— А когда вы с Лорен успели так сдружиться? — спрашивает он внезапно.
— Да я, Дамьен, ее, можно сказать, почти не знаю, — говорю я и мну в руках шляпку. — Она — подруга Хлое.
— Она сказала, что ходила в колледж вместе с тобой, — бормочет он. — Она сказала, что — прошу тебя, пойми меня правильно — большего засранца, чем ты, во всем колледже не было.
— Я понял тебя правильно.
— Похоже, с самооценкой у тебя сегодня полный порядок, а?
— Забавно — а я-то думал, что она ходила в колледж вместе с тобой, чувак, — и я издаю не очень убедительный смешок и отвешиваю кивок в его сторону, наполовину прикрыв глаза. — Так значит, ребята, вы не ходили вместе в один к-к-оледж?
— Виктор, у меня сегодня такая мигрень, что врагу не пожелаешь, так что я прошу тебя, не надо. — Он закрывает глаза, протягивает руку за бутылкой текилы, но останавливается на полпути. — Ну так что? Сделаешь это для меня? Пригласишь ее?
— А как же… Хлое?
— Пригласите Лорен прийти вместе с вами обоими. — Тут начинает пищать его пейджер. Дамьен проверяет его. — Блин, это Элисон, мне надо бежать. Попрощайся за меня с Лорен. Увидимся в клубе.
— Сегодня решающий бой, — говорю я.
— Все будет путем, — отзывается он. — Думаю, пройдет как по маслу.
— До встречи, чувак.
Дамьен протягивает мне руку. Я автоматически жму ее. Затем он уходит.
Я стою в гостиной и не сразу замечаю, что Лорен стоит в двери и смотрит на меня.
— Я все слышала, — говорит она тихо.
— Возможно, ты слышала больше, чем я, — бормочу я.
— Ты знал, что они помолвлены?
— Нет, — говорю я. — Не знал.
— Ну что ж, придется мне идти с вами, ребята.
— Я не против, — говорю я.
— Я знаю, что ты не против.
— Лорен…
— Я бы на твоем месте не стала так переживать по этому поводу. В любом случае Дамьен считает, что ты пидор.
— Пидор в прямом смысле или в переносном?
— Думаю, для Дамьена это одно и то же.
— Если и быть пидором, то уж лучше в переносном.
— Тебе наша беседа не напоминает отрывок из «Страны дураков»?
Лорен отворачивается от меня к телевизору и закрывает лицо ладонями, словно не знает, что делать дальше. Я тоже не знаю и поэтому вновь смотрю на часы.
— Ты помнишь, где я видела тебя в последний раз, Виктор? — спрашивает Лорен, вновь повернувшись ко мне.
— В… «Tower Records»?
— Нет. До этого.
— Где? — спрашиваю я. — Только, ради всего святого, не говори, что на показе Кельвина Кляйна или в Майами.
— Это был номер какого-то дерьмового желтого журнальчика, озаглавленный «Самый сексуальный мужчина во всей галактике», — отвечает она. — На фотографии ты с абсолютно идиотским выражением на лице лежал, голый по пояс, на американском флаге.
Я двигаюсь поближе к Лорен.
— А до этого?
— В 1985-м, — говорит она. — Целую вечность тому назад.
— Боже, зайка!
— Когда ты сказал, что за мной заедешь. Еще в Кэмдене.
— Заеду куда?
— Ко мне в общежитие, — говорит Лорен. — Стоял январь, все было завалено снегом, а ты пообещал отвезти меня в Нью-Йорк.
— И что случилось? — спрашиваю я. — Я не приехал?
Долгое молчание, во время которого звонит телефон.
Фабьен Бэрон оставляет сообщение.
1 2 3 4 5 6 7 8 9 10 11 12 13 14 15 16 17 18 19 20 21 22 23 24 25 26 27 28 29 30 31 32 33 34 35 36 37 38 39 40 41 42 43 44 45 46 47 48 49 50 51 52 53 54 55 56 57 58 59 60 61 62 63 64 65 66 67 68 69 70 71 72 73 74 75 76 77 78 79 80 81 82 83 84 85 86 87 88 89 90 91 92 93 94 95 96 97 98 99 100 101 102 103 104 105 106 107 108 109 110 111 112 113 114 115 116 117 118 119 120 121 122 123 124 125 126 127 128 129 130 131 132 133 134 135 136 137 138 139 140 141 142 143 144 145 146 147 148 149 150 151 152 153 154 155 156 157 158 159 160 161 162 163 164 165 166 167 168 169 170 171 172 173 174
Дамьен наливает себе рюмку текилы «Patron» и смотрит безнадежно на свою сигару.
— Она мне не позволяет здесь курить. — Молчание. — По крайней мере сигары.
Впервые мне начинает казаться, что Дамьен, в общем-то, довольно хорош собой, и при этом освещении видны даже особо выдающиеся его достоинства — в частности густые, черные и красивые волосы, и я осторожно трогаю свой подбородок, чтобы проверить, есть ли на нем такая же ямка, как у Дамьена.
— Зашибись, — говорю я.
— Виктор, что ты делаешь здесь?
Я показываю на шляпу.
— Да? — спрашивает он. — А на самом деле?
— Слушай, мне сказали, что у нас Джуниор Васкес сегодня будет диджеить, — говорю я, элегантно меняя тему беседы.
Дамьен отзывается устало:
— Здорово, правда?
— А как это случилось?
— Для протокола?
Я киваю.
— Позвонил какой-то импресарио по организации специальных событий, — объясняет Дамьен. — И вот — вуаля!
— Можно, я тебя спрошу? — отваживаюсь вдруг я.
— Что такое?
— Где вы познакомились друг с другом? Я имею в виду — ты и Лорен.
Он глотает текилу, ставит рюмку обратно на стойку и морщится.
— Я познакомился с ней на званом ужине, организованном одними из самых богатых людей мира.
— Кто именно это были?
— Мы не вправе называть их имена.
— А…
— Но ты их знаешь. Для тебя это не стало бы большим сюрпризом.
— Круто.
— Даю подсказку: они только что провели уик-энд на ранчо «Neveriand».
— «Mentos» не хочешь? — спрашиваю я.
— Можно попросить тебя об одной услуге, Виктор?
— Я для тебя на все готов, чувак.
— Прошу тебя, не надо подлизываться.
— Ты о чем?
— Не можешь ли ты пригласить на открытие клуба Лорен? — спрашивает Дамьен. — Иначе она не придет. Или придет, как угрожала, с каким-нибудь гребаным Скитом Ульрихом, или Оливером Мартинесом, или Мики Хардтом, или Даниэлем Дэй-мать-его-так-Льюисом.
— Это будет дико круто, — задумываюсь я. — В смысле если к нам придет Даниэл Дэй-Льюис…
— Эй, — обрывает меня Дамьен. — Думай что говоришь!
— Ах да. Приношу мои извинения.
У Дамьена на лице возле правого уха остались следы от грязевой маски, которую он делал сегодня утром. Я протягиваю руку и легким движением убираю чешуйку.
— Что такое? — спрашивает он, отшатнувшись.
— Грязь? — высказываю я предположение.
Он вздыхает:
— Говно, Виктор. Говно, как и все кругом.
Я выдерживаю паузу.
— У тебя на лице… говно ?— спрашиваю я. — Ни фига себе, чувак! Интересно, где ты его подцепил?
— Нет. Моя жизнь, Виктор. Вся моя гребаная жизнь. Сплошное говно.
— Почему, дружище? — вопрошаю я. — И когда с тобой эта беда приключилась?
— У меня есть девушка, Виктор, — изрекает Дамьен, глядя на меня в упор.
— Ну да… — я умолкаю в растерянности, — Элисон?
— Нет. Элисон — моя невеста. А моя девушка — Лорен.
— Так вы помолвлены? — восклицаю я излишне эмоционально, а затем излишне эмоционально пытаюсь скрыть свои эмоции. — О, я так и думал, чувак! Я давно уже это предполагал!
Лицо Дамьена каменеет.
— А откуда ты это знаешь? — спрашивает он. — Этого никто не знает.
Пауза, затем почти без усилий, сдавленным голосом, чтобы не выдать своих чувств, я изрекаю:
— Этот город — одна большая деревня, чувак. Дамьен слишком подавлен, чтобы не удовольствоваться этим объяснением. Повисает длинная пауза.
— Ты хочешь сказать, — начинаю я, — что это самая настоящая помолвка — ну, чтобы пожениться ?
— А для чего еще нужна помолвка?
— Ну, я не знаю, — бормочу я.
— А когда вы с Лорен успели так сдружиться? — спрашивает он внезапно.
— Да я, Дамьен, ее, можно сказать, почти не знаю, — говорю я и мну в руках шляпку. — Она — подруга Хлое.
— Она сказала, что ходила в колледж вместе с тобой, — бормочет он. — Она сказала, что — прошу тебя, пойми меня правильно — большего засранца, чем ты, во всем колледже не было.
— Я понял тебя правильно.
— Похоже, с самооценкой у тебя сегодня полный порядок, а?
— Забавно — а я-то думал, что она ходила в колледж вместе с тобой, чувак, — и я издаю не очень убедительный смешок и отвешиваю кивок в его сторону, наполовину прикрыв глаза. — Так значит, ребята, вы не ходили вместе в один к-к-оледж?
— Виктор, у меня сегодня такая мигрень, что врагу не пожелаешь, так что я прошу тебя, не надо. — Он закрывает глаза, протягивает руку за бутылкой текилы, но останавливается на полпути. — Ну так что? Сделаешь это для меня? Пригласишь ее?
— А как же… Хлое?
— Пригласите Лорен прийти вместе с вами обоими. — Тут начинает пищать его пейджер. Дамьен проверяет его. — Блин, это Элисон, мне надо бежать. Попрощайся за меня с Лорен. Увидимся в клубе.
— Сегодня решающий бой, — говорю я.
— Все будет путем, — отзывается он. — Думаю, пройдет как по маслу.
— До встречи, чувак.
Дамьен протягивает мне руку. Я автоматически жму ее. Затем он уходит.
Я стою в гостиной и не сразу замечаю, что Лорен стоит в двери и смотрит на меня.
— Я все слышала, — говорит она тихо.
— Возможно, ты слышала больше, чем я, — бормочу я.
— Ты знал, что они помолвлены?
— Нет, — говорю я. — Не знал.
— Ну что ж, придется мне идти с вами, ребята.
— Я не против, — говорю я.
— Я знаю, что ты не против.
— Лорен…
— Я бы на твоем месте не стала так переживать по этому поводу. В любом случае Дамьен считает, что ты пидор.
— Пидор в прямом смысле или в переносном?
— Думаю, для Дамьена это одно и то же.
— Если и быть пидором, то уж лучше в переносном.
— Тебе наша беседа не напоминает отрывок из «Страны дураков»?
Лорен отворачивается от меня к телевизору и закрывает лицо ладонями, словно не знает, что делать дальше. Я тоже не знаю и поэтому вновь смотрю на часы.
— Ты помнишь, где я видела тебя в последний раз, Виктор? — спрашивает Лорен, вновь повернувшись ко мне.
— В… «Tower Records»?
— Нет. До этого.
— Где? — спрашиваю я. — Только, ради всего святого, не говори, что на показе Кельвина Кляйна или в Майами.
— Это был номер какого-то дерьмового желтого журнальчика, озаглавленный «Самый сексуальный мужчина во всей галактике», — отвечает она. — На фотографии ты с абсолютно идиотским выражением на лице лежал, голый по пояс, на американском флаге.
Я двигаюсь поближе к Лорен.
— А до этого?
— В 1985-м, — говорит она. — Целую вечность тому назад.
— Боже, зайка!
— Когда ты сказал, что за мной заедешь. Еще в Кэмдене.
— Заеду куда?
— Ко мне в общежитие, — говорит Лорен. — Стоял январь, все было завалено снегом, а ты пообещал отвезти меня в Нью-Йорк.
— И что случилось? — спрашиваю я. — Я не приехал?
Долгое молчание, во время которого звонит телефон.
Фабьен Бэрон оставляет сообщение.
1 2 3 4 5 6 7 8 9 10 11 12 13 14 15 16 17 18 19 20 21 22 23 24 25 26 27 28 29 30 31 32 33 34 35 36 37 38 39 40 41 42 43 44 45 46 47 48 49 50 51 52 53 54 55 56 57 58 59 60 61 62 63 64 65 66 67 68 69 70 71 72 73 74 75 76 77 78 79 80 81 82 83 84 85 86 87 88 89 90 91 92 93 94 95 96 97 98 99 100 101 102 103 104 105 106 107 108 109 110 111 112 113 114 115 116 117 118 119 120 121 122 123 124 125 126 127 128 129 130 131 132 133 134 135 136 137 138 139 140 141 142 143 144 145 146 147 148 149 150 151 152 153 154 155 156 157 158 159 160 161 162 163 164 165 166 167 168 169 170 171 172 173 174