.. С другой
стороны, может показаться, что и я - навязываю СВОЮ точку зрения. Ну что
ж, мне останется только пожать плечами. Пусть кажд(ая)ый решает, кто из
нас прав, для себя САМ(А). И определяется во мнении самостоятельно. В этом
- относительность Добра и Зла, по моему разумению... И потому невероятно
трудно определить, в чем Победа. В том, что ты повергнешь противника, или
в том, что дашь ему повергнуть себя... А может, в чем-то совершенно ином,
не в первом и не во втором, а вовсе в третьем... Серый путь я искал всю
жизнь свою, совпадая с именем (случайно или нет наречен я был именем
таким?..), хотел помирить черное и белое, и мне кажется, пришел к Знанию,
КАК. У монеты, говорили мне, третьей стороны нет, на ребро упасть не
может. Нет, отвечал я, третий вариант возможен. Вдруг в том месте, где
упадет она на пол, будет трещинка, и ребро угодит в нее, и... монета
ВСТАНЕТ. Подымется Ввысь над убогим, ограничительным законом "Орел либо
Решка", Бог либо Дьявол, и примером своим, возможно, подскажет им путь
примирения... Вот только ЧТО этой "трещинкой" послужит..."
68. ТО ЛИ СТИХ, ТО ЛИ ПРОЗА
(в дорожных сумах некоторых
идущих подобные опусы встречаются)
ГОДЫ МОИ...
Годы уходят - значит, так надо.
Годы уходят - их не вернуть.
Годы уходят - ну вот и ладно.
Годы уходят - короче наш путь.
Нелегка дорога с рожденья до смерти.
Немало порогов я встретил, поверьте.
Не всякие двери имеют ключи,
и многие звери шныряют в ночи...
Не гладка дорога - шоссе моей жизни,
отдохнешь немного и тут же вновь брызнет
визжащий огонь - и дальше бежишь,
а в кювете вонь и кто-то лежит...
У многих порогов я в жизни стоял,
шагнуть иль остаться, бывало, не знал,
и также бывало - меня не пускали:
стучался я мало? Но руки устали...
Годы мои - где вы остались?
Годы мои - где ваш предел?
Годы мои - где потерялись?
Годы мои - где я вас дел?..
Много на свете всяких вещей,
женщин и ветер - что хочешь имей!
Но позабыл я - годы идут,
жаль, позабыл я - их не вернуть...
Годы прошли - значит, так надо???
Годы ушли - и годы идут...
Годы прошли - это досадно,
годы ушли - как их вернуть???
Годы и дни - сколько их было?
Сколько же их в прошлое смыло...
Подлость и страсть их наполняли,
ошибок не счесть, но их забывал я...
Годы уйдут - что остается?..
Годы уйдут - близится смерть.
Годы уйдут - и время смеется!
В зеркало лет... страшно смотреть...
Одно утешение - годы ведь были!
Они, без сомнения, весело жились.
И есть что припомнить, и ожидания сбылись,
и память о них еще не остыла...
Годы ушли - значит, так надо,
годы прошли - но не беда!
Годы прошли - и это отрадно, -
годы мои - со мной навсегда.
(из цикла "Дорожный Дневник",
в один прекрасный день)
69. ФРАГМЕНТ ВОСПОМИНАНИЙ - 12
..."Когда-то, невероятно давно, в прошлой жизни, у меня состоялся
разговор с одним умным человеком, типическим представителем девяти
процентов НОРМАЛЬНЫХ людей, не из быдла, которому по-фигу все, что нельзя
пощупать, слопать и трахнуть, и не из элиты, которой любая "шиза" в кайф.
На интерес и понимание этой части человечества я одно время рассчитывал и
возлагал надежды, когда пытался изложить на бумаге свои чаяния,
размышления и предположения, поделиться картинками миров, увиденными (а
быть, может, думал я тогда - созданными?) мною, стать "Первым Самим
Собой"... Этот человек говорил со мною, по моей просьбе, не щадя, очень
откровенно, и в результате я вынужден был сделать ergo, что скорее всего и
эти девять процентов - не мои читатели. Доводы, приводимые им в
подтверждение негативного мнения об одном из моих романов, и особенно о
главном герое его, весьма логичны и аргументированны, я запомнил их
крепко-накрепко, хотя сказанное запоминал редко, в отличие от увиденного.
Он сказал, что в моем романе катастрофически недостаточно "фоновых"
описаний, всех этих пейзажей, деталей окружающей обстановки, которые сами
по себе вроде и не важны, но не в последнюю голову создают атмосферу
произведения, наполняют его РЕАЛЬНОСТЬЮ, делают мир и сюжет "созданным из
плоти и крови", а не из эфемерных умозрительных субстанций. Вместо того,
чтобы ПОКАЗЫВАТЬ, я, дескать, РАССКАЗЫВАЮ О, в лучшем случае, а в худшем -
просто опускаю. И возникает странное ощущение, что все происходящее как бы
висит в некоей "пустоте", игра якобы происходит, но вместо того, чтобы
вестись на столе, на доске, фигуры передвигаются невесть где... Но это не
самое ужасное. Гораздо больше приводит в недоумение, мягко говоря,
"несоответствие формы и содержания" в некоторых местах, иногда весьма
объемных, - это что касается стиля изложения, а что касается героя...
несоответствие "видеоряда", грубо говоря, сюжетных действий, фактического
поведения, и внутреннего "потока сознания". С виду глянешь, мол,
разнузданный такой тип, лихой, отвязанный и все такое прочее, и если бы
то, о чем он думает, читателю не подносилось, воспринимать его, верить в
его реальность так-сяк, но можно. А "послушаешь", о чем думает и
переживает, что его "наполняет"... и глаза на лоб лезут - ну, подросток
подростком, жизни в упор не знающий! Причем подросток ненормальный,
сдвинутый, и даже если допустить, что такой возможен, то совершенно
непредставимо, КАКАЯ СРЕДА ОБИТАНИЯ его сформировала таким "уродом"!..
Так-то вот. И далее, дескать. Много в романе того, о чем обычно не
пишется. Есть вещи, о которых надо только думать, есть, о которых с
близкими людьми поговорить можно, но писать о них не стоит... Герой, одним
словом, несимпатичный получается. Активно НЕ. Самоидеализация у него
постоянная выходит: "Ах, вот он я какой!", и... в крайности кидается, как
истерик, непредсказуем как психопат, а надо спокойно, спокойнее
воспринимать происходящее, не бренчать по поводу и без повода. Лишнее
отсекать, мешающее восприятию, загромождающее голову. Далее...
"Мозаичность" стиля, чтоб ей пусто было. Рассыпается напрочь восприятие, а
в сочетании с тем, что лишь где-то на трехсотой странице вообще начинается
"въезжание", то остается только за голову схватиться с криком:
1 2 3 4 5 6 7 8 9 10 11 12 13 14 15 16 17 18 19 20 21 22 23 24 25 26 27 28 29 30 31 32 33 34 35 36 37 38 39 40 41 42 43 44 45 46 47 48 49 50 51 52 53 54 55 56 57 58 59 60 61 62 63 64 65 66 67 68 69 70 71 72 73 74 75 76 77 78 79 80 81 82 83 84 85 86 87 88 89 90 91 92 93 94 95 96 97 98 99 100 101 102 103 104 105 106 107 108 109 110 111 112 113 114 115 116 117 118 119 120 121 122 123 124 125 126 127 128 129 130 131 132 133 134 135 136 137 138 139 140 141 142
стороны, может показаться, что и я - навязываю СВОЮ точку зрения. Ну что
ж, мне останется только пожать плечами. Пусть кажд(ая)ый решает, кто из
нас прав, для себя САМ(А). И определяется во мнении самостоятельно. В этом
- относительность Добра и Зла, по моему разумению... И потому невероятно
трудно определить, в чем Победа. В том, что ты повергнешь противника, или
в том, что дашь ему повергнуть себя... А может, в чем-то совершенно ином,
не в первом и не во втором, а вовсе в третьем... Серый путь я искал всю
жизнь свою, совпадая с именем (случайно или нет наречен я был именем
таким?..), хотел помирить черное и белое, и мне кажется, пришел к Знанию,
КАК. У монеты, говорили мне, третьей стороны нет, на ребро упасть не
может. Нет, отвечал я, третий вариант возможен. Вдруг в том месте, где
упадет она на пол, будет трещинка, и ребро угодит в нее, и... монета
ВСТАНЕТ. Подымется Ввысь над убогим, ограничительным законом "Орел либо
Решка", Бог либо Дьявол, и примером своим, возможно, подскажет им путь
примирения... Вот только ЧТО этой "трещинкой" послужит..."
68. ТО ЛИ СТИХ, ТО ЛИ ПРОЗА
(в дорожных сумах некоторых
идущих подобные опусы встречаются)
ГОДЫ МОИ...
Годы уходят - значит, так надо.
Годы уходят - их не вернуть.
Годы уходят - ну вот и ладно.
Годы уходят - короче наш путь.
Нелегка дорога с рожденья до смерти.
Немало порогов я встретил, поверьте.
Не всякие двери имеют ключи,
и многие звери шныряют в ночи...
Не гладка дорога - шоссе моей жизни,
отдохнешь немного и тут же вновь брызнет
визжащий огонь - и дальше бежишь,
а в кювете вонь и кто-то лежит...
У многих порогов я в жизни стоял,
шагнуть иль остаться, бывало, не знал,
и также бывало - меня не пускали:
стучался я мало? Но руки устали...
Годы мои - где вы остались?
Годы мои - где ваш предел?
Годы мои - где потерялись?
Годы мои - где я вас дел?..
Много на свете всяких вещей,
женщин и ветер - что хочешь имей!
Но позабыл я - годы идут,
жаль, позабыл я - их не вернуть...
Годы прошли - значит, так надо???
Годы ушли - и годы идут...
Годы прошли - это досадно,
годы ушли - как их вернуть???
Годы и дни - сколько их было?
Сколько же их в прошлое смыло...
Подлость и страсть их наполняли,
ошибок не счесть, но их забывал я...
Годы уйдут - что остается?..
Годы уйдут - близится смерть.
Годы уйдут - и время смеется!
В зеркало лет... страшно смотреть...
Одно утешение - годы ведь были!
Они, без сомнения, весело жились.
И есть что припомнить, и ожидания сбылись,
и память о них еще не остыла...
Годы ушли - значит, так надо,
годы прошли - но не беда!
Годы прошли - и это отрадно, -
годы мои - со мной навсегда.
(из цикла "Дорожный Дневник",
в один прекрасный день)
69. ФРАГМЕНТ ВОСПОМИНАНИЙ - 12
..."Когда-то, невероятно давно, в прошлой жизни, у меня состоялся
разговор с одним умным человеком, типическим представителем девяти
процентов НОРМАЛЬНЫХ людей, не из быдла, которому по-фигу все, что нельзя
пощупать, слопать и трахнуть, и не из элиты, которой любая "шиза" в кайф.
На интерес и понимание этой части человечества я одно время рассчитывал и
возлагал надежды, когда пытался изложить на бумаге свои чаяния,
размышления и предположения, поделиться картинками миров, увиденными (а
быть, может, думал я тогда - созданными?) мною, стать "Первым Самим
Собой"... Этот человек говорил со мною, по моей просьбе, не щадя, очень
откровенно, и в результате я вынужден был сделать ergo, что скорее всего и
эти девять процентов - не мои читатели. Доводы, приводимые им в
подтверждение негативного мнения об одном из моих романов, и особенно о
главном герое его, весьма логичны и аргументированны, я запомнил их
крепко-накрепко, хотя сказанное запоминал редко, в отличие от увиденного.
Он сказал, что в моем романе катастрофически недостаточно "фоновых"
описаний, всех этих пейзажей, деталей окружающей обстановки, которые сами
по себе вроде и не важны, но не в последнюю голову создают атмосферу
произведения, наполняют его РЕАЛЬНОСТЬЮ, делают мир и сюжет "созданным из
плоти и крови", а не из эфемерных умозрительных субстанций. Вместо того,
чтобы ПОКАЗЫВАТЬ, я, дескать, РАССКАЗЫВАЮ О, в лучшем случае, а в худшем -
просто опускаю. И возникает странное ощущение, что все происходящее как бы
висит в некоей "пустоте", игра якобы происходит, но вместо того, чтобы
вестись на столе, на доске, фигуры передвигаются невесть где... Но это не
самое ужасное. Гораздо больше приводит в недоумение, мягко говоря,
"несоответствие формы и содержания" в некоторых местах, иногда весьма
объемных, - это что касается стиля изложения, а что касается героя...
несоответствие "видеоряда", грубо говоря, сюжетных действий, фактического
поведения, и внутреннего "потока сознания". С виду глянешь, мол,
разнузданный такой тип, лихой, отвязанный и все такое прочее, и если бы
то, о чем он думает, читателю не подносилось, воспринимать его, верить в
его реальность так-сяк, но можно. А "послушаешь", о чем думает и
переживает, что его "наполняет"... и глаза на лоб лезут - ну, подросток
подростком, жизни в упор не знающий! Причем подросток ненормальный,
сдвинутый, и даже если допустить, что такой возможен, то совершенно
непредставимо, КАКАЯ СРЕДА ОБИТАНИЯ его сформировала таким "уродом"!..
Так-то вот. И далее, дескать. Много в романе того, о чем обычно не
пишется. Есть вещи, о которых надо только думать, есть, о которых с
близкими людьми поговорить можно, но писать о них не стоит... Герой, одним
словом, несимпатичный получается. Активно НЕ. Самоидеализация у него
постоянная выходит: "Ах, вот он я какой!", и... в крайности кидается, как
истерик, непредсказуем как психопат, а надо спокойно, спокойнее
воспринимать происходящее, не бренчать по поводу и без повода. Лишнее
отсекать, мешающее восприятию, загромождающее голову. Далее...
"Мозаичность" стиля, чтоб ей пусто было. Рассыпается напрочь восприятие, а
в сочетании с тем, что лишь где-то на трехсотой странице вообще начинается
"въезжание", то остается только за голову схватиться с криком:
1 2 3 4 5 6 7 8 9 10 11 12 13 14 15 16 17 18 19 20 21 22 23 24 25 26 27 28 29 30 31 32 33 34 35 36 37 38 39 40 41 42 43 44 45 46 47 48 49 50 51 52 53 54 55 56 57 58 59 60 61 62 63 64 65 66 67 68 69 70 71 72 73 74 75 76 77 78 79 80 81 82 83 84 85 86 87 88 89 90 91 92 93 94 95 96 97 98 99 100 101 102 103 104 105 106 107 108 109 110 111 112 113 114 115 116 117 118 119 120 121 122 123 124 125 126 127 128 129 130 131 132 133 134 135 136 137 138 139 140 141 142